Grises las articulaciones que se mueren en la búsqueda de... Y la hoja se rompía.
Se quedó sin leer la frase completa, y su conocimiento, la búsqueda, fue aniquilada.
Prefirió tirar los libros y mostrar su nueva falda de uniforme a su espejo. Por décima vez quería reflejar las tablas en la tela azul marina, y dar vueltas para ser un abanico que circula, pequeña capa inflada por el aire de la tarde tibia, hasta que el mareo la tirara al suelo, sentada sobre sus piernas de niña que dejaba de ser.
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