Sin sindicato.
En una familia de 3,
hija de 8 años laborando:
creadora de ruidos en casa de padres mudos.
En la mesa.
Choca los hielos y derrama la limonada efervescente,
no hay regaños a coro,
La indiferencia ººº La parquedad.
..:: La mirada triste.::..
En los sueños.
Gritos de miedo, la niña vive en REM:
7 ojos fluorescentes tras su cuerpo semiparalizado.
Adelante insomnio.
Viene el cuerpo tembloroso.
Al despertar.
Sudor frío y latir agitado:
soledad sin madre con voz duermevela.
El reporte es extenso. Se resume.
Y
En su tiempo libre la hija maquila súplicas.
gemidos inútiles:
Casa de padres mudos y sordos .
Pero crece.
domingo, 30 de noviembre de 2003
sábado, 29 de noviembre de 2003
viernes, 28 de noviembre de 2003
Afuera.
Los golpes en la puerta cimbran cada hueso,
haciendo vibrar la caja torácica en la que
se contiene un suspiro de ansiedad.
Que el otro abra y descubra,
enfrentar al receptor de sus desvaríos.
Hablar- físicamente- ínter/sin/actuar.
Primer momento.
Adentro.
Él produce pasos rápidos y gira la manija,
ni una pregunta,
la esperaba desde la última llamada
al bajar el camión que la transportó a la ciudad árida,
ella tenía que llegar.
El momento de encontrarse es.
Su nosotros de frente comienza a rodar.
Los encuentros se describen,
los futuros determinados se niegan a salir.
Habrá que sudarlos en poros propios.
¡Acción!
El té de naranja recorrió la mandíbula
y el cuello,
quemando y lacerando,
trazando un camino rojo que ardía.
Descuido y manos temblorosas,
disculpas por la torpeza
y el pañuelo que se ofrece.
Después de la noticia no había otra reacción.
Querida, la marca de la piel sanará en 3 días.
¿La de tu sentir?
No preguntes.
Sigue respirando.
Después de todo él no lo hará.
Afuera huele a jazmín pisoteado,
¿una galleta para acompañar el dolor?
A mí me gusta mi celebración.
La muerte nos pela los dientes.
Habrá que reflejar.
jueves, 27 de noviembre de 2003
Buzón de quejas
Calor en mi noviembre cuando quiero frío. Y :
No tengo nada qué hacer, o si tengo no quiero hacerlo,
me comí una mandarina verde, no hay coca cola en el refrigerador,
mi cuarto está sucio y el intento de remodelación en paro total,
sin un centavo en la bolsa (en realidad tengo $4,
que sirven para lo mismo que la envoltura de chicles que los acompaña),
tengo un cuento inacabado,
tengo miles de kilómetros que me estorban para llegar a donde quiero
(y con quien quiero),
tengo mal humor, me duele el cuello,
no tengo ropa limpia, me limitan internet, quiero una nieve y
no es hora de que llegue el señor que la vende,
no están mis amigas en la ciudad,
faltaré a una boda a la que SI quería ir,
tengo el cabello indomable,
tengo nublado el corazón y los ojos me arden.
Para acabarla este post me hace sentir culpable.
Compermiso voy al balcón a patear unas cuantas macetas.
Ciao.
Calor en mi noviembre cuando quiero frío. Y :
No tengo nada qué hacer, o si tengo no quiero hacerlo,
me comí una mandarina verde, no hay coca cola en el refrigerador,
mi cuarto está sucio y el intento de remodelación en paro total,
sin un centavo en la bolsa (en realidad tengo $4,
que sirven para lo mismo que la envoltura de chicles que los acompaña),
tengo un cuento inacabado,
tengo miles de kilómetros que me estorban para llegar a donde quiero
(y con quien quiero),
tengo mal humor, me duele el cuello,
no tengo ropa limpia, me limitan internet, quiero una nieve y
no es hora de que llegue el señor que la vende,
no están mis amigas en la ciudad,
faltaré a una boda a la que SI quería ir,
tengo el cabello indomable,
tengo nublado el corazón y los ojos me arden.
Para acabarla este post me hace sentir culpable.
Compermiso voy al balcón a patear unas cuantas macetas.
Ciao.
martes, 25 de noviembre de 2003
Tania es descubierta.
El calor nebuloso de otoño golpea a Tania
lo suficiente para extraer sudor de su frente.
Ella teme el chorreo de un maquillaje
lleno de polvos y un lápiz labial jugoso.
Pocas veces utiliza la envoltura de mujer
con estereotipo de piel descubierta,
era el recurso que faltaba utilizar
en su 23ª petición de trabajo,
hace 30 minutos había añadido el contoneo
y las pestañas voladoras al currículum revisado
en una oficina de créditos hipotecarios.
Salió con la promesa de llamada telefónica acostumbrada
más la rigidez musculosa exigida en la postura de falda
y con la falta de aplausos por la pose sex symbol
que la había hundido en el ridículo
al haber contrariado su esencia.
Esculca su bolso en busca de pañuelos
y siente el peso que un hombre le influye
con ojos de sed, pupilas absorbentes
que reclaman sanar sus glóbulos secos y mates.
Él es flaco de cabello rizado y esponjoso,
su cuerpo carga 19 años,
pero su alma soporta un recorrido mayor.
Tania tiene veintitrés,
para ella la vida ha sido plana y
las pocas dificultades encontradas, ligeras.
Vidas discordes a punto de chocar...
El calor nebuloso de otoño golpea a Tania
lo suficiente para extraer sudor de su frente.
Ella teme el chorreo de un maquillaje
lleno de polvos y un lápiz labial jugoso.
Pocas veces utiliza la envoltura de mujer
con estereotipo de piel descubierta,
era el recurso que faltaba utilizar
en su 23ª petición de trabajo,
hace 30 minutos había añadido el contoneo
y las pestañas voladoras al currículum revisado
en una oficina de créditos hipotecarios.
Salió con la promesa de llamada telefónica acostumbrada
más la rigidez musculosa exigida en la postura de falda
y con la falta de aplausos por la pose sex symbol
que la había hundido en el ridículo
al haber contrariado su esencia.
Esculca su bolso en busca de pañuelos
y siente el peso que un hombre le influye
con ojos de sed, pupilas absorbentes
que reclaman sanar sus glóbulos secos y mates.
Él es flaco de cabello rizado y esponjoso,
su cuerpo carga 19 años,
pero su alma soporta un recorrido mayor.
Tania tiene veintitrés,
para ella la vida ha sido plana y
las pocas dificultades encontradas, ligeras.
Vidas discordes a punto de chocar...
miércoles, 19 de noviembre de 2003
1 voz cuchichea...
4 amigos que enfrentan la tragedia:
el condenado por el peor de los crímenes.
el callado por la muerte que guarda en su silencio
el cobarde con disfraz de mártir.
el despreciado por su condición no elegida.
Un trailer me trae imágenes de Sirius escapando de Azkaban, una mano de dementor con hambre de almas y el coro anunciando que algo hechizado no tarda en llegar...junio del 2004. Alguien esperará en primera fila... nadie pregunta quién.
El sentir salta
Me hablaron de una muñeca que regala besos, de una matita de fuego en la ventana de un invierno, de una manzana en flor en un árbol de escarcha que junto a letras negras y azules llegaron a mi casa... ¿puede haber algo mejor?... Esta vez no.
Graciaaaas. (chiste local... aunque en realidad nadie se rió ninguna vez...chale)
domingo, 9 de noviembre de 2003
Vanina solía fumar sentada en el balcón
hasta que la lluvia de octubre la aventaba descalza y en saltos chicos al interior de la casa.
Sin ecos solitarios.
Con respuestas y sombra añadida.
El par perdido.
un día no ibas a volver,
porque ya juntos no había nada
más qué hacer...
Presente. Se levanta en busca del murmullo citadino.
Voces revolcándose en torbellino ascendente: tobillos » cabello.
Luces primeras que alumbren la tarde moribunda.
Ideas rancias aligeradas por el viento.
Vanina busca cura al recuerdo. El juramento es. El dolor supura.
house LE. Enrique Norten.
Sábanas revueltas.
Esta es hora de dormir.
Cuando los ojos arden y el alma vaga.
Se acompaña por el ritmo de unas aspas ventiladoras
ansiosas de un frío que en este valle sur llegará vacilando.
Estaciones tímidas y frágiles, aferradas a un eterno sopor.
El insomnio busca compás, unas notas sin silencios,
los monstruos cuestionadores y anhelantes se crean
cuando el exterior calla.
No hay ferocidad ni rabia salvadora.
Sólo piel que aúlla y suda fría.
Es invierno de sal.
Noviembre que envidia celebrar solsticios bajo cero .
Se le pide calma.
¿Y al sueño?
A ése, ni una palabra.
Esta vez no es aliado.
Esta es hora de dormir.
Cuando los ojos arden y el alma vaga.
Se acompaña por el ritmo de unas aspas ventiladoras
ansiosas de un frío que en este valle sur llegará vacilando.
Estaciones tímidas y frágiles, aferradas a un eterno sopor.
El insomnio busca compás, unas notas sin silencios,
los monstruos cuestionadores y anhelantes se crean
cuando el exterior calla.
No hay ferocidad ni rabia salvadora.
Sólo piel que aúlla y suda fría.
Es invierno de sal.
Noviembre que envidia celebrar solsticios bajo cero .
Se le pide calma.
¿Y al sueño?
A ése, ni una palabra.
Esta vez no es aliado.
viernes, 7 de noviembre de 2003
Como la rabia de amar.
...Alegría
Escuchando Alegría del cirque du soleil confundí la letra de la canción,
Frase correcta: la rabia de amar,
Frase mal escuchada: la rabia del mar.
Alegría al escuchar correctamente.
A pesar de vivir a dos horas y media de uno de los puertos más conocidos en el país, mi relación con el mar es escasa, pero no me quejo, no soy mujer de océano ni sal,
Yo quiero ser tierra y especias, olor y sabor, ambiente cristalizado, cielos deslavados y árboles llenos de hojas y tonos.
¿La rabia?
Definitivamente la prefiero en el amor.
Come un lampo di vita
Alegría
Come un passo gridar
Alegría
Del delittuoso grido
Bella ruggente pena, seren
Come la rabbia di amar
Alegría
Come un assalto di gioia
miércoles, 5 de noviembre de 2003
lunes, 3 de noviembre de 2003
Ve estos colores y sentirás.
Alguna vez se tomaron clases de pintura con un hombre llamado Mario,
alguna vez ese Mario exclamó: “no hay como los colores del cielo”.
Un alumno presente con un nombre común pensó que esa era la frase más predecible que había escuchado en su vida.
Tiempo después ese alumno recordó la frase y le dio la razón a Mario.
Calificó a la visión de su exprofesor como poética.
se preguntó si era el adjetivo adecuado.
En medio de su ciudad-valle rodeado de cerros miró el cielo común y se unió a él,
Sintió el revoltijo del azul, el naranja, el rojo, el blanco y el negro de un mes llamado noviembre.
Vio una montaña azul, y rescató entre sus neuronas una línea escuchada años atrás: “El azul es el verde que se aleja”...
Un anuncio de coca cola expresaba el daltonismo o el poco sentido de una combinación decente que profesaba el electricista que lo había instalado horas atrás.
Un reconocible blanco y rojo acompaña unas letras señalando un servicio de baños y regaderas, una luz neón rosa enmarcaba el cuadro luminoso. ¿Rojo y rosa? juntos jamás.
El alumno con nombre e ideas comunes los miraba, cielo y anuncio de luz.
En voz alta -“Los colores son dictadores de mis emociones”- dijo.
En un balcón vecino una mujer que no fue nombrada en el relato sino hasta el final le sonrió.
Y la filosofía cromática de un ex aspirante pictórico con nombre común... se fue al carajo.
Alguna vez se tomaron clases de pintura con un hombre llamado Mario,
alguna vez ese Mario exclamó: “no hay como los colores del cielo”.
Un alumno presente con un nombre común pensó que esa era la frase más predecible que había escuchado en su vida.
Tiempo después ese alumno recordó la frase y le dio la razón a Mario.
Calificó a la visión de su exprofesor como poética.
se preguntó si era el adjetivo adecuado.
En medio de su ciudad-valle rodeado de cerros miró el cielo común y se unió a él,
Sintió el revoltijo del azul, el naranja, el rojo, el blanco y el negro de un mes llamado noviembre.
Vio una montaña azul, y rescató entre sus neuronas una línea escuchada años atrás: “El azul es el verde que se aleja”...
Un anuncio de coca cola expresaba el daltonismo o el poco sentido de una combinación decente que profesaba el electricista que lo había instalado horas atrás.
Un reconocible blanco y rojo acompaña unas letras señalando un servicio de baños y regaderas, una luz neón rosa enmarcaba el cuadro luminoso. ¿Rojo y rosa? juntos jamás.
El alumno con nombre e ideas comunes los miraba, cielo y anuncio de luz.
En voz alta -“Los colores son dictadores de mis emociones”- dijo.
En un balcón vecino una mujer que no fue nombrada en el relato sino hasta el final le sonrió.
Y la filosofía cromática de un ex aspirante pictórico con nombre común... se fue al carajo.
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