no se lo acaben todo, déjenos la mitad,
...tan, tan la calavera...
...tan, tan la calavera...
Si no nos dan, se morirán ... y en el infierno, se pudrirán.
Así se pide calaverita en Iguala, Guerrero...
persuasividad... ¿o no?
viernes, 31 de octubre de 2003
jueves, 30 de octubre de 2003
"Había algo que faltaba y el artista lo encontró,
me puso el pelo largo y continuó con una flor
y hasta una nube y una colina que sube..
Tal vez seguiría subiendo pero se acabó el papel..
Dijo al fin, esta es tu foto aqui, dibujame tu a mi"
Eso dice Fernando Delgadillo en "Dibujos"... (ah, después de todo si hay gente más cursi que yo... ¿quién dice qué no?... )
¿Como me describirías a mí?. Ah caray. Difícil proposición:
Des-cri-bir a una persona
Lo intento:
Ana vive en España, cuando a mí me envuelven los tonos pálidos, en su cobertura muere el celeste. Oscuridad. Palabras diurnas vs. palabras nocturnas. Tema en común: "You are a wizard Harry... A what?". (diversidad de lecturas...¿qué no?).
Cuando las tardes mueren, las nubes se alargan, como hebras de algodón desmenuzadas. El cabello de Ana anhela ser nube. Hilos castaños que se alacian en su vida cotidiana... pero llegan las fiestas en Valencia y su nube personal se entrelaza en un peinado de fallera, guardapeus, sagaleco, cossos,armilla, gipons, mocador de coll, joyes y mantelllines... miráis unos ojos fuertes y una sonrisa que vence el gesto nostálgico.
Ana era el nombre de mi abuela materna. Le gustaba tomar pepsi y leer el periódico.
Ana Peris es el nombre de una muchacha española. Le gustan los hombres con acentos de peligro.Le gustan... ¿qué más?
Quizá no conozco demasiados detalles de ella. Dibujarla es complicado. Pero...
¿La distancia es un obstáculo para el nacimiento de una amiga?
Aquí no se acaba el espacio para que un sentir fraternal suba. milagros de los bytes.
¿Y si nos estiramos como nubes evitando el ahogo de mares?.
Al final puedo decir
que estas letras son un leve reflejo de la Ana que percibo, ahora Ana ...dibújame tú a mí.
me puso el pelo largo y continuó con una flor
y hasta una nube y una colina que sube..
Tal vez seguiría subiendo pero se acabó el papel..
Dijo al fin, esta es tu foto aqui, dibujame tu a mi"
Eso dice Fernando Delgadillo en "Dibujos"... (ah, después de todo si hay gente más cursi que yo... ¿quién dice qué no?... )
¿Como me describirías a mí?. Ah caray. Difícil proposición:
Des-cri-bir a una persona
Lo intento:
Ana vive en España, cuando a mí me envuelven los tonos pálidos, en su cobertura muere el celeste. Oscuridad. Palabras diurnas vs. palabras nocturnas. Tema en común: "You are a wizard Harry... A what?". (diversidad de lecturas...¿qué no?).
Cuando las tardes mueren, las nubes se alargan, como hebras de algodón desmenuzadas. El cabello de Ana anhela ser nube. Hilos castaños que se alacian en su vida cotidiana... pero llegan las fiestas en Valencia y su nube personal se entrelaza en un peinado de fallera, guardapeus, sagaleco, cossos,armilla, gipons, mocador de coll, joyes y mantelllines... miráis unos ojos fuertes y una sonrisa que vence el gesto nostálgico.
Ana era el nombre de mi abuela materna. Le gustaba tomar pepsi y leer el periódico.
Ana Peris es el nombre de una muchacha española. Le gustan los hombres con acentos de peligro.Le gustan... ¿qué más?
Quizá no conozco demasiados detalles de ella. Dibujarla es complicado. Pero...
¿La distancia es un obstáculo para el nacimiento de una amiga?
Aquí no se acaba el espacio para que un sentir fraternal suba. milagros de los bytes.
¿Y si nos estiramos como nubes evitando el ahogo de mares?.
Al final puedo decir
que estas letras son un leve reflejo de la Ana que percibo, ahora Ana ...dibújame tú a mí.
viernes, 24 de octubre de 2003
Hey... al final el resultado dió un SI ... Feliz, feliz, aunque una hora antes del exámen estuve a punto de aventarme por la ventana del salón donde presentaría el exámen, lo peor es que era un segundo piso y no creo que mi intento pasara de muchas fracturas... auch!.
...Al final todo bien.
Gracias, gracias por el apoyo
Miss Enig un salú! con tequilita y limón (Enig es la autora oficial del añadido "Miss" ^ ^).
Miss Alazz su apoyo me sirvió muchísimo, claro que usted contará con el mío también, siempre, siempre.
Niño Blanco si me va a contratar?.
Miss Shered sus ánimos y las íbélulas me hicieron compañía.
Felpu sus felicitaciones son recibidas con mucho gusto y cariño.
Miss Rax los dedos cruzados funcionaron!!!.
Luna su apoyo llegó justo a tiempo.
Joven Portero gracias por sus palabras.
Colegaaaa Aleeeee... ya puedo decirle así, ahora si a compartir y combeber...ejem, convivir, el 1o de oct está bien, pero nada como las fiestas del 3 de mayo no? ;).
Oscar gracias y ya regresa de los Cabos no?.
Miss Coti su luz me guió en mi temblorina, muy buen regalo ^^.
Rodrigo gracias por la felicitación aunque no pude recibirla bien je.
Hombre Elefante...sí, si me creo mucho...je, nocierto ;)... Todavía quiere su casa como había dicho?
Este post es algo meloso, pero estoy muy contenta y quería agradecer el tiempito que me dedicaron para expresar su apoyo... Abrazos pa' todos.
...Al final todo bien.
Gracias, gracias por el apoyo
Miss Enig un salú! con tequilita y limón (Enig es la autora oficial del añadido "Miss" ^ ^).
Miss Alazz su apoyo me sirvió muchísimo, claro que usted contará con el mío también, siempre, siempre.
Niño Blanco si me va a contratar?.
Miss Shered sus ánimos y las íbélulas me hicieron compañía.
Felpu sus felicitaciones son recibidas con mucho gusto y cariño.
Miss Rax los dedos cruzados funcionaron!!!.
Luna su apoyo llegó justo a tiempo.
Joven Portero gracias por sus palabras.
Colegaaaa Aleeeee... ya puedo decirle así, ahora si a compartir y combeber...ejem, convivir, el 1o de oct está bien, pero nada como las fiestas del 3 de mayo no? ;).
Oscar gracias y ya regresa de los Cabos no?.
Miss Coti su luz me guió en mi temblorina, muy buen regalo ^^.
Rodrigo gracias por la felicitación aunque no pude recibirla bien je.
Hombre Elefante...sí, si me creo mucho...je, nocierto ;)... Todavía quiere su casa como había dicho?
Este post es algo meloso, pero estoy muy contenta y quería agradecer el tiempito que me dedicaron para expresar su apoyo... Abrazos pa' todos.
jueves, 23 de octubre de 2003
lunes, 20 de octubre de 2003
No me gusta el spanglish...
Ni el hip-hop
... I am the philosopher of the criminal mind
Entonces, ¿alguien puede explicarme por qué me gustó ver "Piñero"?
Siempre he sido mala para las críticas de todo tipo.
Y dime: ¿qué piensas de esta película...y de esta canción, y de este libro, y de este mueble, y de este edificio, et caera<----es mi palabrita lunera?
Sólo sé decir: Me gustó o No me gustó. Tal vez me da pena demostrar mi ignorancia....aparte de tenerla no hay que presumirla.
Sin embargo esta película me dejó con ganas de saber más.
Basada en la vida de Miguel Piñero, un Puertorriqueño arrancado de su tierra a los 7 años para crecer en el Lower East Side de NY, su ombligo vital, su savia. No reniega sus raíces, su vieja isla no lo reconoce a su regreso, él la abraza a pesar de las patadas que intentan alejarlo, no se avergüenza de vivir en un país odiado por el resto del mundo,a él no le pidieron su opinión en la mudanza internacional. Híbrido que busca su lugar a través de los barrios y una máquina de escribir prestada, el ritmo y el significado.
Él con su amigo Tito Goya fundan de Nuyorican Poets Cafe, escenario para lanzar puntos de vista, para los atrevidos de voces altas. Para los que comulgan con la delincuencia o con la santidad de una aula magna. No distinctions. Bueno o malo para expresar, única premisa.
Raíces de mestizaje. donde el español y el inglés conviven, la poesía latinoamericana se conjuga con la calle, dejando atrás el realismo mágico de García Márques, Borges, Cortázar...Un lenguaje puro y cotidiano. Y tal vez fue esa cotidaneidad la que me atrapó. El desligue al compromiso de satisfacer mentes cultas y refinadas.
Que si la narrativa y la poesía son ésto o el otro, yo no lo sé. Mi acercamiento a la lectura ha sido agarrando un libro para meterme en la mente de la persona que me lo transmite, imaginación pura, sin depuramientos, carga de una mente sencilla.
...Con una vida sencilla, sorprendida ante el impacto de otros recorridos, adornados con drogas, música, sangre, calles, abusos, amores inacabados.
Vidas valientes. ¿con camino corecto o retorcido? ese no es el punto, quizá la genialidad si viene envuelta en paños de carne tormentosos. Quizá no siempre es así.
(...)he died yesterday
he’s dyin’ today
he’s dead tomorrow
died seekin’a Cause
died seekin’ the Cause
& the Cause was in front of him
& the Cause was in his skin
& the Cause was in his speech
& the Cause was in his blood
but
he died seekin’ the Cause
he died seekin’ a Cause
he died
deaf
dumb
&
blind
he died
& never found his Cause
because
you see he never never
knew that he was the
Cause.
Seekin' a cause.
-Miguel Piñero
Y esto...amenaza con continuar...
Ni el hip-hop
... I am the philosopher of the criminal mind
Entonces, ¿alguien puede explicarme por qué me gustó ver "Piñero"?
Siempre he sido mala para las críticas de todo tipo.
Y dime: ¿qué piensas de esta película...y de esta canción, y de este libro, y de este mueble, y de este edificio, et caera<----es mi palabrita lunera?
Sólo sé decir: Me gustó o No me gustó. Tal vez me da pena demostrar mi ignorancia....aparte de tenerla no hay que presumirla.
Sin embargo esta película me dejó con ganas de saber más.
Basada en la vida de Miguel Piñero, un Puertorriqueño arrancado de su tierra a los 7 años para crecer en el Lower East Side de NY, su ombligo vital, su savia. No reniega sus raíces, su vieja isla no lo reconoce a su regreso, él la abraza a pesar de las patadas que intentan alejarlo, no se avergüenza de vivir en un país odiado por el resto del mundo,a él no le pidieron su opinión en la mudanza internacional. Híbrido que busca su lugar a través de los barrios y una máquina de escribir prestada, el ritmo y el significado.
Él con su amigo Tito Goya fundan de Nuyorican Poets Cafe, escenario para lanzar puntos de vista, para los atrevidos de voces altas. Para los que comulgan con la delincuencia o con la santidad de una aula magna. No distinctions. Bueno o malo para expresar, única premisa.
Raíces de mestizaje. donde el español y el inglés conviven, la poesía latinoamericana se conjuga con la calle, dejando atrás el realismo mágico de García Márques, Borges, Cortázar...Un lenguaje puro y cotidiano. Y tal vez fue esa cotidaneidad la que me atrapó. El desligue al compromiso de satisfacer mentes cultas y refinadas.
Que si la narrativa y la poesía son ésto o el otro, yo no lo sé. Mi acercamiento a la lectura ha sido agarrando un libro para meterme en la mente de la persona que me lo transmite, imaginación pura, sin depuramientos, carga de una mente sencilla.
...Con una vida sencilla, sorprendida ante el impacto de otros recorridos, adornados con drogas, música, sangre, calles, abusos, amores inacabados.
Vidas valientes. ¿con camino corecto o retorcido? ese no es el punto, quizá la genialidad si viene envuelta en paños de carne tormentosos. Quizá no siempre es así.
(...)he died yesterday
he’s dyin’ today
he’s dead tomorrow
died seekin’a Cause
died seekin’ the Cause
& the Cause was in front of him
& the Cause was in his skin
& the Cause was in his speech
& the Cause was in his blood
but
he died seekin’ the Cause
he died seekin’ a Cause
he died
deaf
dumb
&
blind
he died
& never found his Cause
because
you see he never never
knew that he was the
Cause.
Seekin' a cause.
-Miguel Piñero
Y esto...amenaza con continuar...
domingo, 19 de octubre de 2003
Ahorita no...gracias.
venga más tarde por favor...
Gulp, uno pasa saliva o intenta hacerlo,
una capa ácida recubre los sentires y la pupila tiembla,
tres nubes se desgarran mientras flotan entre púrpuras y naranjas,
el silencio del otoño provoca la quietud de unas manos,
y esa parálisis maquila lágrimas.
¿O es la luz con olor a incienso?
¿O es el cabello que flota y las rodillas abrazadas?
¿O el sueño que fue expulsado por el tono de un celular?
No importa, al final nadie comenzó a llorar como se debe
...a gusto y con sales recubriendo la cara, las manos y hasta la barriga.
Al final un ¡chu! sirvió para espantar a la melancolía.
Pobrecilla, pero ya regresará y será recibida con pan de azúcar.
Esta vez no era su turno,
que tome el ticket y espere sentada al lado de esa cama,
la cubierta con la colcha azul, la rasposa.
Ahora es momento de Talita y Tráveler, del código entre dos.
Es momento de desgarrarse sin dolor.
venga más tarde por favor...
Gulp, uno pasa saliva o intenta hacerlo,
una capa ácida recubre los sentires y la pupila tiembla,
tres nubes se desgarran mientras flotan entre púrpuras y naranjas,
el silencio del otoño provoca la quietud de unas manos,
y esa parálisis maquila lágrimas.
¿O es la luz con olor a incienso?
¿O es el cabello que flota y las rodillas abrazadas?
¿O el sueño que fue expulsado por el tono de un celular?
No importa, al final nadie comenzó a llorar como se debe
...a gusto y con sales recubriendo la cara, las manos y hasta la barriga.
Al final un ¡chu! sirvió para espantar a la melancolía.
Pobrecilla, pero ya regresará y será recibida con pan de azúcar.
Esta vez no era su turno,
que tome el ticket y espere sentada al lado de esa cama,
la cubierta con la colcha azul, la rasposa.
Ahora es momento de Talita y Tráveler, del código entre dos.
Es momento de desgarrarse sin dolor.
Gracias a Julio http://aztlan2.blogspot.com por el post en el que describe a mi abuelo a través de su fotografía. A mi mamá le gustó mucho.
miércoles, 15 de octubre de 2003
Ver las cosas del otro lado del espejo.
Siempre me ha gustado escribir al revés, aprenderme mis nombres favoritos al revés, al revés, al revés, de hecho me gusta cómo suena el término, fuerte por la "r" y la terminación en "es" permite alargar la palabra...al revéssssss ...
Ayer eran las cinco de la tarde y pude retomar un hábito a punto de caer en el olvido...
jueves, 9 de octubre de 2003
Él es mi abuelo.
Es. en presente, aunque nunca lo conocí. Aunque nunca me conoció.
Murió cuando mi madre tenía 13 años.
Un coche destrozado en donde el copiloto pierde la vida.
¿Lo peor?...La muerte no fue instantánea.
Existe la teoría de que mi nombre y el de mi madre proviene por su gusto hacia la pintura.
Amaba las artes, y le gustaba inventar.
Tenía unos baños de vapor accionados por la caldera de un ferrocarril.
Era el encargado de diseñar el nacimiento de la iglesia.
Era notario público.
Rivera de Chignahuapan.
Y no cualquier Rivera (en el pueblo hay variantes de ese apellido: buenos y malos).
Alfredo Rivera Chávez.
Murió. Su muerte significó mi nacimiento.
De haber sobrevivido mi madre no se hubiera mudado a Puebla.
Y mi abuela no habría tratado de dar alimento a 8 hijos abriendo una casa de huéspedes.
Mi padre no hubiera entrado en esa casona del centro poblano.
No se hubiera topado con una "chamaca" de 14 años tirada en el piso escribiendo apoyada en su "panza".
No la hubiera tenido que sortear para pasar del vestíbulo a la sala de su nuevo hábitat universitario.
Él, acompañado por 3 de sus "paisanos" estudiantes de medicina, a los que mi madre escupía la comida por la antipatía que les tenía.
Claro que aquellos desplantes nunca fueron dirigidos a aquel joven flaco y de modales perfectos llamado Fidel.
Sin la muerte del padre de María Fridalia, ella y el joven igualteco:
No se hubieran enamorado.
No hubieran paseado de la mano en el zócalo.
No habrían comido chocolates con cereza en el cine, ni compartido capuccinos y biscuits en el café de chinos.
No habrían construido una vida juntos mudándose a una ciudad calurosa donde los mangos crecen en semana santa.
No habrían peleado ante sus familias.
No habrían tenido 5 hijos.
Las historias se entrelazaron, raíces que germinaron mi existencia.
Creo que la vida no quiso juntarnos.
Frida no conoce la voz de ese hombre de ceño fruncido y cejas pobladas.
Frida anhela un abrazo del hombre de botas altas y sombrero, apoyado en una bomba de agua.
Abuelo paterno que llega hacia ella a través de 2 fotografías, una de ellas extraviada.
Imágenes antiguas, gastadas por los años, serenas y mudas en el presente.
A tí abuelo Alfredo te dedico los pensamientos de esta noche.
Una sensación de nostalgia por lo no vivido invade las lágrimas contenidas.
Quisiera creer que puedes escuchar mis pensamientos.
Quisiera creer que estás conmigo y sonríes al verme.
Quisiera poder expresar mis sentimientos hacia a tí con palabras inteligentes...
pero no lo logro.
Ojalá pudiera ser un poco como tú.
Es. en presente, aunque nunca lo conocí. Aunque nunca me conoció.
Murió cuando mi madre tenía 13 años.
Un coche destrozado en donde el copiloto pierde la vida.
¿Lo peor?...La muerte no fue instantánea.
Existe la teoría de que mi nombre y el de mi madre proviene por su gusto hacia la pintura.
Amaba las artes, y le gustaba inventar.
Tenía unos baños de vapor accionados por la caldera de un ferrocarril.
Era el encargado de diseñar el nacimiento de la iglesia.
Era notario público.
Rivera de Chignahuapan.
Y no cualquier Rivera (en el pueblo hay variantes de ese apellido: buenos y malos).
Alfredo Rivera Chávez.
Murió. Su muerte significó mi nacimiento.
De haber sobrevivido mi madre no se hubiera mudado a Puebla.
Y mi abuela no habría tratado de dar alimento a 8 hijos abriendo una casa de huéspedes.
Mi padre no hubiera entrado en esa casona del centro poblano.
No se hubiera topado con una "chamaca" de 14 años tirada en el piso escribiendo apoyada en su "panza".
No la hubiera tenido que sortear para pasar del vestíbulo a la sala de su nuevo hábitat universitario.
Él, acompañado por 3 de sus "paisanos" estudiantes de medicina, a los que mi madre escupía la comida por la antipatía que les tenía.
Claro que aquellos desplantes nunca fueron dirigidos a aquel joven flaco y de modales perfectos llamado Fidel.
Sin la muerte del padre de María Fridalia, ella y el joven igualteco:
No se hubieran enamorado.
No hubieran paseado de la mano en el zócalo.
No habrían comido chocolates con cereza en el cine, ni compartido capuccinos y biscuits en el café de chinos.
No habrían construido una vida juntos mudándose a una ciudad calurosa donde los mangos crecen en semana santa.
No habrían peleado ante sus familias.
No habrían tenido 5 hijos.
Las historias se entrelazaron, raíces que germinaron mi existencia.
Creo que la vida no quiso juntarnos.
Frida no conoce la voz de ese hombre de ceño fruncido y cejas pobladas.
Frida anhela un abrazo del hombre de botas altas y sombrero, apoyado en una bomba de agua.
Abuelo paterno que llega hacia ella a través de 2 fotografías, una de ellas extraviada.
Imágenes antiguas, gastadas por los años, serenas y mudas en el presente.
A tí abuelo Alfredo te dedico los pensamientos de esta noche.
Una sensación de nostalgia por lo no vivido invade las lágrimas contenidas.
Quisiera creer que puedes escuchar mis pensamientos.
Quisiera creer que estás conmigo y sonríes al verme.
Quisiera poder expresar mis sentimientos hacia a tí con palabras inteligentes...
pero no lo logro.
Ojalá pudiera ser un poco como tú.
lunes, 6 de octubre de 2003
sábado, 4 de octubre de 2003
Fase de luna: Da fin a una risa incompleta
Cada noche de luna creciente Inés veía en sus sueños a 7 niñas que dormían sobre hojas de eucalipto, usando pijamas blancas con encajes barrocos y cuellos almidonados, lazos en la cintura y enredados entre el cabello negro y violeta. De ojos dulces, bocas apretadas y pies azulados por el frío. Las cubría con gruesas mantas de algodón prensado y paseaba entre ellas cantando con voz de gaita.
Despertaba al primer brillo que traspasaba su ventana sin cortinas y en la cocina preparaba jugo de naranjas agrias y waffles con cajeta envinada. Los devoraba sentada en el piso de su balcón. Recordaba su sueño sincrónicamente lunar y suspiraba al ritmo de una solitaria melodía celta.
Una tarde de invierno lo conoció. Y la llegada de Santiago a la vida de Inés rompió la cadena onírica. Él apareció en su vida y las niñas se mudaron de sueños. Personajes egoístas y protagónicamente caprichosos que fueron incapaces de compartir.
Ella extrañaba la magia de las 7 dormidas de bocas apretadas. La de ella buscaba imitarlas. Una media sonrisa era retenida por la antisoledad en sus desayunos, el acompañamiento con voz de lluvia de otros suspiros, el fin a la búsqueda del amor, el abrazo. El beso.
. . . Esta noche de luna creciente ellas volverán.
Insomnes por la ausencia de una gaita arrulladora aprendieron la humildad. La lluvia sonora entrará en la visión. Momentos REM compartidos.
Las 9 bocas se abrirán en una risa completa.
Cada noche de luna creciente Inés veía en sus sueños a 7 niñas que dormían sobre hojas de eucalipto, usando pijamas blancas con encajes barrocos y cuellos almidonados, lazos en la cintura y enredados entre el cabello negro y violeta. De ojos dulces, bocas apretadas y pies azulados por el frío. Las cubría con gruesas mantas de algodón prensado y paseaba entre ellas cantando con voz de gaita.
Despertaba al primer brillo que traspasaba su ventana sin cortinas y en la cocina preparaba jugo de naranjas agrias y waffles con cajeta envinada. Los devoraba sentada en el piso de su balcón. Recordaba su sueño sincrónicamente lunar y suspiraba al ritmo de una solitaria melodía celta.
Una tarde de invierno lo conoció. Y la llegada de Santiago a la vida de Inés rompió la cadena onírica. Él apareció en su vida y las niñas se mudaron de sueños. Personajes egoístas y protagónicamente caprichosos que fueron incapaces de compartir.
Ella extrañaba la magia de las 7 dormidas de bocas apretadas. La de ella buscaba imitarlas. Una media sonrisa era retenida por la antisoledad en sus desayunos, el acompañamiento con voz de lluvia de otros suspiros, el fin a la búsqueda del amor, el abrazo. El beso.
. . . Esta noche de luna creciente ellas volverán.
Insomnes por la ausencia de una gaita arrulladora aprendieron la humildad. La lluvia sonora entrará en la visión. Momentos REM compartidos.
Las 9 bocas se abrirán en una risa completa.
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