Pajama Padme
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http://www.livejournal.com/users/iharthdarth/
martes, 28 de junio de 2005
La Necia.
Era verano mi estación favorita.
Éso dices cada vez que llueve. Cuando regrese el sol blasfemarás y pedirás vivir en el ártico, tus huesos necesitan frío y la grasita que jamás has desprendido de ti te provoca bochornos.
Verano es y será mi estación favorita.
Mentirosa.
He dicho.
Éso dices cada vez que llueve. Cuando regrese el sol blasfemarás y pedirás vivir en el ártico, tus huesos necesitan frío y la grasita que jamás has desprendido de ti te provoca bochornos.
Verano es y será mi estación favorita.
Mentirosa.
He dicho.
Quiz de Lost. (Resultado real)
Who is your "Lost" alter ego? created with QuizFarm.com |
Sí, ese fue el verdader resultado siempre. Yo que quería ser como Sayid o Locke. Bu.
domingo, 26 de junio de 2005
A nadie le importan mis opiniones de una película vieja (o viviendo mis propios clichés).
(y aprendemos a rimar)
Porque ni siquiera se de elementos en el cine.
Un simple "me gustó" porque la historia me conmovió y adoré a los 3 personajes principales,porque Scarlett Johansson siempre se verá bien pintándose los labios, porque las líneas de libros que el ex-profesor (Bobby Long-John Travolta) expone como adivinanzas a su promesa escritor, tan al borde del fracaso (Lawson Pines-Gabriel Macht)son de las cosas que me gusta saber.
Porque las escenas simples donde la cuchara embarrada con crema de cacahuate y m&m's me proyecta que la protagonista con el nombre flor de maleza busca aferrarse a una infancia que no ocurrió como debió ser.
Porque es un poco de esperanza, aún cuando la vida en el sur de Estados Unidos está tan lejana como el norte de mi sur. Tan incomparables. Tan extrañas.
Y es porque sé que la vida no es como en los libros(grita Purslane "Pursy" Hominy Will), por algo son libros, lo sé, y vaya que lo estoy aprendiendo a asimilar.
Porque tampoco las películas traspasan ninguna pantalla.
Pero qué, qué demonios sería la vida, si las personas no fuésemos capaces de vivir cierta irrealidad.
Porque es esa materia sutil la que equilibra la nada que la razón nos responde al preguntar nuestro valor en la existencia de millones como nosotros, siempre.
¿Qué? si no ese lazo, el que dibuja extrañas figuras mientras nos une y desune con las personas, que al final, a nuestros pasos le dan razón de ser andados.
And were an epitaph be my story,
I’d have a short one ready for my own.
I would have written of me on my stone:
I had a lover’s quarrel with the world*.
Robert Frost
*me too
Por qué yo no
Te pareces a ella...
Así te portas...
Cuando la veo me acuerdo de tí...
Ya lo sé.
Hoy me dije lo mismo.
Lo raro es que ella sí me cae bien.
Así te portas...
Cuando la veo me acuerdo de tí...
Ya lo sé.
Hoy me dije lo mismo.
Lo raro es que ella sí me cae bien.
sábado, 25 de junio de 2005
Antes de la rebelión
El sábado me saca de mis casillas porque la programación en la tv cambia, ni que decir los domingos, mi guía, mi brújula, mi rosa de vientos se desmorona y el simple hecho de encender la tv para saber en qué hora vivo resulta imposible e irrisoriamente inútil.
Nunca podré aprenderme la programación de fin de semana con la precisión y harto jolgorio como la normalita, de lunes a viernes.
Que está el programa de las mujeres que echan a perder la imagen del resto: es demasiado tarde para permanecer dormida,
que la novela colombiana: el estómago reclama comida y es hora oportuna para que yo reclame a mi mamá,
que la novela en donde maltratan psicológicamente a la protagonista: la casa se sume en silencio porque todos están en siesta,
que el programa unitario cuyo final siempre es feliz y esperanzador: a ponerme el traje de baño para ir a nadar
...y así, hasta la noche en que Donald Trump y el chef que tiene frenillo acompañan la madrugada feliz.
Muerte a la Televisión sabatina y dominical
que deshacen mi cronometrada felicidad.
Nunca podré aprenderme la programación de fin de semana con la precisión y harto jolgorio como la normalita, de lunes a viernes.
Que está el programa de las mujeres que echan a perder la imagen del resto: es demasiado tarde para permanecer dormida,
que la novela colombiana: el estómago reclama comida y es hora oportuna para que yo reclame a mi mamá,
que la novela en donde maltratan psicológicamente a la protagonista: la casa se sume en silencio porque todos están en siesta,
que el programa unitario cuyo final siempre es feliz y esperanzador: a ponerme el traje de baño para ir a nadar
...y así, hasta la noche en que Donald Trump y el chef que tiene frenillo acompañan la madrugada feliz.
que deshacen mi cronometrada felicidad.
miércoles, 22 de junio de 2005
Monólogo sin número.
Pretendería empezar con orden, pero no puedo, podría poner algo con sentido y un tanto de pensamiento valemadrista y simpático, pero ésa no es mi función ni mucho menos mi cualidad. Jamás me he autoproclamado nada, y siempre termino por sentirme aludida ante todo comentario malo lanzado al aire. Lo bueno se vuelve cursi y mi autocompasión un bulto difícil de cargar. Pero ésa soy yo, y no lo puedo evitar, como igual no puedo evitar seguirme preocupando y envejeciéndome prematuramente por ello. Quisiera ya no aprender a volar como en los cuentos bonitos que tantos desechan. Yo lo que quiero es aprender a flotar, a dejarme llevar sin lastimarme ningún músculo (ni sentimiento) durante la acción.
De letras y homenajes.
Como siempre me entero a desatiempo, la total ignorancia no quiere desprenderse de mí.
Apenas anoche me he enterado que la canción de Alfonsina y el mar de Mercedes Sosa está dedicada a Alfonsina Storni, poeta argentina que murió como dice la canción ahogada en el mar, por voluntad propia. Una madrugada, en martes, 25 de octubre de 1938, fecha en que su pequeña huella no volvió más.
Y aunque todo mundo esté informado y ésto les parezca una total falta de respeto a las conciencias cultas e informadas, me he dedicado a buscar un poco de su obra. He aquí entonces:
TÚ ME QUIERES BLANCA
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!
Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.
Apenas anoche me he enterado que la canción de Alfonsina y el mar de Mercedes Sosa está dedicada a Alfonsina Storni, poeta argentina que murió como dice la canción ahogada en el mar, por voluntad propia. Una madrugada, en martes, 25 de octubre de 1938, fecha en que su pequeña huella no volvió más.
Y aunque todo mundo esté informado y ésto les parezca una total falta de respeto a las conciencias cultas e informadas, me he dedicado a buscar un poco de su obra. He aquí entonces:
TÚ ME QUIERES BLANCA
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!
Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.
Ayer pensaba en una silla nueva, que junto a la ventana me diera una nueva imagen, postal de hostal triste.
Tenía ganas de consumismo sentimental, un libro de éstos un disco de aquellos, que complementen mi biblioteca de soledad, ahí cuando el encierro es voluntario y la compañía se rechaza para evadirse de la realidad, encender un cigarro y con un poco de aventura unos copos de copal, ponerse en pose y esperar que la inspiración de ser supremo toque la piel.
Después recordé que mis 17 años pasaron hace mucho tiempo ya. Es hora de ponerse a ganar la pasta, para comprar tan sólo un pedazo de pan.
Hoy desperté y las cenizas dispersas bajo mi cama me hicieron ver que cualquier tipo de sentimiento aún está hecho para mí.
Tenía ganas de consumismo sentimental, un libro de éstos un disco de aquellos, que complementen mi biblioteca de soledad, ahí cuando el encierro es voluntario y la compañía se rechaza para evadirse de la realidad, encender un cigarro y con un poco de aventura unos copos de copal, ponerse en pose y esperar que la inspiración de ser supremo toque la piel.
Después recordé que mis 17 años pasaron hace mucho tiempo ya. Es hora de ponerse a ganar la pasta, para comprar tan sólo un pedazo de pan.
Hoy desperté y las cenizas dispersas bajo mi cama me hicieron ver que cualquier tipo de sentimiento aún está hecho para mí.
martes, 21 de junio de 2005
Cherry, escucha.
¿Quién lo iba a decir mejor? Pero si ahí estás descrito, bueno un poco, tú sabes, la forma de los labios, la altura, es tan delgado. Con un poco, o más bien una excesiva autoestima me le parezco a ella, en los pómulos, rasgos duros, creo. El final tan triste (su final, no el del libro, al igual que tú llevo leído menos de la mitad), exacto al mood de estos últimos dos años.
Qué me dices de la breve explicación de la nada y la angustia, extraño capítulo que leí justo dos días después de aquella madrugada en que desperté llorando y diciendo que no quería morir, la ansiedad de que el mundo corra y no tenga conciencia, ni cuerpo, ni espíritu, fulminada hasta el recuerdo. Esperanza dice un personaje que es el contraveneno a la desesperación de la vida meramente racional.
Hasta ahora todo marcha igual. A alguien comenté que el mundo es mejor allá afuera. El afuera que siempre me negó y terminé por creer que yo lo desprecié primero. No es para tanto vamos, sé que con un poco de esfuerzo encajo, todos asienten con la cabeza y me hacen un espacio en el asiento de al lado cuando soy cute. Esas aristas embonadas a la fuerza siempre hieren muy fuerte en mí. Inmunidad a las pequeñeces, es lo que me falta.
Mañana no seré héroe y apuesto a que jamás conoceré a alguno. Nada me inspira, es hora de cavar la tumba. Pero el melodrama no me vence, lo sabes, intentaré buscar, la pureza en otro sitio, siempre.
Sigo, aunque aún, en reparación.
P.s. Fue la mala suerte, las palabras equivocadas en el peor momento, luego te contaré. En otra oportunidad. Start all over again, tal vez para nosotros no es tarde aún.
Qué me dices de la breve explicación de la nada y la angustia, extraño capítulo que leí justo dos días después de aquella madrugada en que desperté llorando y diciendo que no quería morir, la ansiedad de que el mundo corra y no tenga conciencia, ni cuerpo, ni espíritu, fulminada hasta el recuerdo. Esperanza dice un personaje que es el contraveneno a la desesperación de la vida meramente racional.
Hasta ahora todo marcha igual. A alguien comenté que el mundo es mejor allá afuera. El afuera que siempre me negó y terminé por creer que yo lo desprecié primero. No es para tanto vamos, sé que con un poco de esfuerzo encajo, todos asienten con la cabeza y me hacen un espacio en el asiento de al lado cuando soy cute. Esas aristas embonadas a la fuerza siempre hieren muy fuerte en mí. Inmunidad a las pequeñeces, es lo que me falta.
Mañana no seré héroe y apuesto a que jamás conoceré a alguno. Nada me inspira, es hora de cavar la tumba. Pero el melodrama no me vence, lo sabes, intentaré buscar, la pureza en otro sitio, siempre.
Sigo, aunque aún, en reparación.
P.s. Fue la mala suerte, las palabras equivocadas en el peor momento, luego te contaré. En otra oportunidad. Start all over again, tal vez para nosotros no es tarde aún.
lunes, 20 de junio de 2005
Con el mero placer de saberle, caminaba la chica, chaparrita, fleco enorme sobre los ojos redondos y un andar que intentaba alcanzarle los pasos del que la llevaba a la escuela.
Siempre te preguntaba papá, qué se siente cumplir años, a los 9 míos tus 45 parecían demasiado pero no suficientes para alejarte de mí.
Hace cuánto que dejamos de hablar de cosas sencillas que nos unían.
Era la guía de estudio ¿te acuerdas? en la cocina-sala de estudios, tú preguntabas el cuestionario en desorden, pregunta 5 y luego la 20, yo respondía y me sentía mucho por estar lista para el exámen.
En ese entonces creía ciegamente en un gran futuro, y en la infalibilidad paternal.
El mundo no era perfecto, los hermanos mayores y sus historia me lo recordaban. Pero era feliz al saberte, siempre allí.
Un día los héroes y la fe desaparecieron. Nuestro lazo se desvaneció también. Ojalá supiera como recuperarlo.
Feliz día del padre, papá.
Siempre te preguntaba papá, qué se siente cumplir años, a los 9 míos tus 45 parecían demasiado pero no suficientes para alejarte de mí.
Hace cuánto que dejamos de hablar de cosas sencillas que nos unían.
Era la guía de estudio ¿te acuerdas? en la cocina-sala de estudios, tú preguntabas el cuestionario en desorden, pregunta 5 y luego la 20, yo respondía y me sentía mucho por estar lista para el exámen.
En ese entonces creía ciegamente en un gran futuro, y en la infalibilidad paternal.
El mundo no era perfecto, los hermanos mayores y sus historia me lo recordaban. Pero era feliz al saberte, siempre allí.
Un día los héroes y la fe desaparecieron. Nuestro lazo se desvaneció también. Ojalá supiera como recuperarlo.
Feliz día del padre, papá.
sábado, 18 de junio de 2005
viernes, 17 de junio de 2005
Ir a la playa no es tan malo.
Es un deseo extraño de arena,
levantarse en la madrugada,
salir al balcón y ver el mar,
la sal que baña los sentidos,
tibia en la nariz,
tímidamente salada en la boca,
el ruido del aire acondicionado,
el umbral entre el frío y el bochorno de la costa,
parada en el filo del ventanal,
el baño con tina y regadera potente,
y esas botellas de cristal con shampoo, acondicionador y crema,
el dispensador de hielo en el fondo del pasillo,
los canales de cable que no alcanza mi ciudad,
los elevadores,
los corredores alfombrados,
El inicio del día lejos de la obligación.
levantarse en la madrugada,
salir al balcón y ver el mar,
la sal que baña los sentidos,
tibia en la nariz,
tímidamente salada en la boca,
el ruido del aire acondicionado,
el umbral entre el frío y el bochorno de la costa,
parada en el filo del ventanal,
el baño con tina y regadera potente,
y esas botellas de cristal con shampoo, acondicionador y crema,
el dispensador de hielo en el fondo del pasillo,
los canales de cable que no alcanza mi ciudad,
los elevadores,
los corredores alfombrados,
El inicio del día lejos de la obligación.
miércoles, 15 de junio de 2005
Huelga II
Ya no tengo palabras, el sindicato tiene una mafia tremenda, vivo en eterno complot.
Aquellas que lograron romper las filas y llegan a mí no son de fiar. Traicioneras, flojas y un tanto débiles, les ataca algún tipo de mal otorrinodepresivomaniacoinfeccioso que me provoca ponerme a llorar.
Me vuelvo permisiva, y deseo cumplir con los deseos de mis huelguistas, les he pedido que vuelvan, les he implorado de rodillas, de cabeza, con las manos desbordantes de regalos. Pero tan orgullosas son que fruncen sus bocas y adoptan ese brillo de acero en los ojos que me hace rabiar, argumentan que no las merezco. Como si no lo supiera.
El trabajo sucio sigue realizándose, mis letras enfermas y yo seguiremos a pie del cañón, aún cuando la piel se nos caiga a pedazos y los ojos cuelguen de sus órbitas, demostraremos que nuestra fuerza es mayor.
A las orgullosas sólo les digo:
Ya se arrepentirán, punta de snobs.
Sé que mis patadas de ahogado no les conmoverá. Saben que pueden trabajar con alguien mejor.
Aquellas que lograron romper las filas y llegan a mí no son de fiar. Traicioneras, flojas y un tanto débiles, les ataca algún tipo de mal otorrinodepresivomaniacoinfeccioso que me provoca ponerme a llorar.
Me vuelvo permisiva, y deseo cumplir con los deseos de mis huelguistas, les he pedido que vuelvan, les he implorado de rodillas, de cabeza, con las manos desbordantes de regalos. Pero tan orgullosas son que fruncen sus bocas y adoptan ese brillo de acero en los ojos que me hace rabiar, argumentan que no las merezco. Como si no lo supiera.
El trabajo sucio sigue realizándose, mis letras enfermas y yo seguiremos a pie del cañón, aún cuando la piel se nos caiga a pedazos y los ojos cuelguen de sus órbitas, demostraremos que nuestra fuerza es mayor.
A las orgullosas sólo les digo:
Sé que mis patadas de ahogado no les conmoverá. Saben que pueden trabajar con alguien mejor.
martes, 14 de junio de 2005
Now as I lie in pieces, await for your return...
Encontré la canción perdida, ordenada sin nombre en la biblioteca.
Sobre las superficie de mi recámara, un polvo fino. Me recuerda a la forma en que se "enterciopelan" cosas, con una especie de compresor que avienta motas de terciopelo hasta lograr la superficie suave y extravagante. Quizá pronto mi entorno se vuelva una estampa de glamour antiguo. Entonces, mi mundo en rebanadas dispersas empieza a tomar forma. Le daré tiempo al polvo conjuntador, al final la composición tendrá sentido. Maybe, maybe, meibi.
Mientras, el vynil imaginario gira y gira sin rayarse por ningún motivo.
Los milagros existen.
(Oh can't you see? I'm ready now).
Sobre las superficie de mi recámara, un polvo fino. Me recuerda a la forma en que se "enterciopelan" cosas, con una especie de compresor que avienta motas de terciopelo hasta lograr la superficie suave y extravagante. Quizá pronto mi entorno se vuelva una estampa de glamour antiguo. Entonces, mi mundo en rebanadas dispersas empieza a tomar forma. Le daré tiempo al polvo conjuntador, al final la composición tendrá sentido. Maybe, maybe, meibi.
Mientras, el vynil imaginario gira y gira sin rayarse por ningún motivo.
Los milagros existen.
(Oh can't you see? I'm ready now).
domingo, 12 de junio de 2005
viernes, 10 de junio de 2005
Desayuno recuerdo.
Untan mantequilla sobre el pan poroso, tan seco como el recuerdo de una noche en que el pavimento mojado y un puesto de hot dogs arrancarían la cuerda del big bang personal. Ese universo se expandió tan rápido que su muerte fue intantánea (pero renace en una agonía tímida, ciclo sin concluir).
Son los dedos largos y amarillos con la base ancha, siempre he pensado que no son las manos de pianista perfectas, pero saben preparar un buen desayuno de domingo solitario. Día sólido, diría la tía que aunque es maestra no sabe hablar, ella también tiene una casa monumento a lo kitsch, ella no entra acá.
Preparan mis manos largas un café con leche con apodo de latté que pretende ser cool, contemporáneo, suena tan bonito, la palabra encanta, y llena la cabeza tanto como el recuerdo de esa noche, cuando usaba la chamarra negra de vynil y regalé un anillo de plata para que me recordaran en un viaje a Canadá.
Tendría que disculparme aquí a quien me acompaña en los días más intensamente tristes, al creador de mi alegría, por recordar al ahora dueño inmerecido de mis pequeñas ideas, es difícil explicar que no quiero ya a la persona-pasado, pero si tengo un aprecio a la anécdota, es una espiral cuyos extremos intentan ser círculos, algo así como una herida mal curada.
Quiero el fin de la novela iniciada en un diciembre pasado, pasado. Me conformo con el punto exacto del pan, es hora de acabar con el hambre de la mañana, apurar el latté y archivar los recuerdos porosos que se quiebran ante las mordidas de una cicatrización lenta, igual que esta digestión torturada por la memoria y un poco de estrés.
Son los dedos largos y amarillos con la base ancha, siempre he pensado que no son las manos de pianista perfectas, pero saben preparar un buen desayuno de domingo solitario. Día sólido, diría la tía que aunque es maestra no sabe hablar, ella también tiene una casa monumento a lo kitsch, ella no entra acá.
Preparan mis manos largas un café con leche con apodo de latté que pretende ser cool, contemporáneo, suena tan bonito, la palabra encanta, y llena la cabeza tanto como el recuerdo de esa noche, cuando usaba la chamarra negra de vynil y regalé un anillo de plata para que me recordaran en un viaje a Canadá.
Tendría que disculparme aquí a quien me acompaña en los días más intensamente tristes, al creador de mi alegría, por recordar al ahora dueño inmerecido de mis pequeñas ideas, es difícil explicar que no quiero ya a la persona-pasado, pero si tengo un aprecio a la anécdota, es una espiral cuyos extremos intentan ser círculos, algo así como una herida mal curada.
Quiero el fin de la novela iniciada en un diciembre pasado, pasado. Me conformo con el punto exacto del pan, es hora de acabar con el hambre de la mañana, apurar el latté y archivar los recuerdos porosos que se quiebran ante las mordidas de una cicatrización lenta, igual que esta digestión torturada por la memoria y un poco de estrés.
Nothing wrong with a little junk in the trunk.
Tengo una playera con un elefante rosa, fue un regalo, en realidad me queda un poco apretada y puede parecer que me parezco al estampado, ash qué mal, espero que no sea para tanto. Mi sobrino notó que no le añadieron cola al pobre paquidermo, no podrá hacer la fila cola-trompa de desfile de circo. Bah, al final no importa, agreguemos burbujaa de champagne, como en la película de dumbo, no recuerdo si era champagne, más bien debió ser sidra (¿o cidra?) era un barril lleno y el circo no se veía lujoso. Al final falta también la pluma en la trompa para volar. De todos modos, a este elefante rosa no le gusta ser taaan cursi (éso dice él).
miércoles, 8 de junio de 2005
Corazón de piedra verde... mis polainas.
Leer ésto:
...Se puso todavía más triste. Nosotros creíamos que era por la muerte de sus mozos, y no sé quién dijo qué para consolarle, pero él meneó la cabeza, "Me da tristeza este noble espectáculo. ¿Por qué no terminar la lucha sin causar más estrago?". Entonces sentí la diferencia entre Cortés (Hernán) y los demás, también él es soldado y le gusta luchar,pero es todavía más señor, y lo que verdaderamente querría sería fundar una nación cristiana. Por éso le tengo tanta fe, y estoy seguro que no comenzará las hostilidades sin hacer lo posible por llegar primero a un acuerdo
en un libro que habla sobre la conquista española en territorio mexicano es deprimente. La alta estima que tenía sobre un profesor de la universidad acaba de decaer al leer su libro recomendado.
Deberían canonizar al muy cabrón. (Hombre elefante dixit)
Gracias dios por salvar tantas almas...snif.
P.s. Abstenerse de comentarios sobre patriotismo falso, no es que sufra y siga llorando por la caída del imperio azteca...pero que no mam... (cajum, compostura.)
...Se puso todavía más triste. Nosotros creíamos que era por la muerte de sus mozos, y no sé quién dijo qué para consolarle, pero él meneó la cabeza, "Me da tristeza este noble espectáculo. ¿Por qué no terminar la lucha sin causar más estrago?". Entonces sentí la diferencia entre Cortés (Hernán) y los demás, también él es soldado y le gusta luchar,pero es todavía más señor, y lo que verdaderamente querría sería fundar una nación cristiana. Por éso le tengo tanta fe, y estoy seguro que no comenzará las hostilidades sin hacer lo posible por llegar primero a un acuerdo
en un libro que habla sobre la conquista española en territorio mexicano es deprimente. La alta estima que tenía sobre un profesor de la universidad acaba de decaer al leer su libro recomendado.
Deberían canonizar al muy cabrón. (Hombre elefante dixit)
Gracias dios por salvar tantas almas...snif.
P.s. Abstenerse de comentarios sobre patriotismo falso, no es que sufra y siga llorando por la caída del imperio azteca...pero que no mam... (cajum, compostura.)
Ácida.
Hoy Google recuerda el natalicio de Frank Lloyd Wright, haciendo referencia a su famosa Fallingwater house
Hoy me doy cuenta, más que nunca, lo poco que la arquitectura me importa.
Blergh.
Hoy me doy cuenta, más que nunca, lo poco que la arquitectura me importa.
Blergh.
lunes, 6 de junio de 2005
Y va.
Un incremento en entrevistas de trabajo malogradas...blah. Al menos hay oportunidades (creo). Más puertas que tocar.
Recordé la canción del lobo que no está en casa. Y a mi sobrino con una camisa que en realidad era el vestido de una niña pequeña, la maestra se equivocó al despedirlos del maternal la semana pasada. Las mamás de ambos niños como si nada. De seguro a la niña con la camisa de vestido se le veían los calzones, suerte que es una chicuela que podrá borrarlo de su mente pronto. ¿O quizá no? Trauma para toooooda-toda la eternidad, como el comercial ése que pasan en discovery home & health donde apanican a las pobres madres primerizas. Todo acto, palabra, gesto que mal realices frente a tu vástago le destrozará la vida. Kidding... ai joup, yo por éso no tengo instinto maternal.
Culparé a mi mamá por odiar el calor, sí , sí, consuelito ante la inexistente llamada de ¡oh felicidades!te aceptamos en nuestra gran e importante constructora de hoteles. Ellos se lo pierden, total que nunca me ha fascinado el mar, ¿Fridanina y el mar? busquemos una ciudad colonial, ay sí qué bonita, empacaré sandwiches para el camino, de pan integral para que todo funciono como relojito. Yiac.
Recordé la canción del lobo que no está en casa. Y a mi sobrino con una camisa que en realidad era el vestido de una niña pequeña, la maestra se equivocó al despedirlos del maternal la semana pasada. Las mamás de ambos niños como si nada. De seguro a la niña con la camisa de vestido se le veían los calzones, suerte que es una chicuela que podrá borrarlo de su mente pronto. ¿O quizá no? Trauma para toooooda-toda la eternidad, como el comercial ése que pasan en discovery home & health donde apanican a las pobres madres primerizas. Todo acto, palabra, gesto que mal realices frente a tu vástago le destrozará la vida. Kidding... ai joup, yo por éso no tengo instinto maternal.
Culparé a mi mamá por odiar el calor, sí , sí, consuelito ante la inexistente llamada de ¡oh felicidades!te aceptamos en nuestra gran e importante constructora de hoteles. Ellos se lo pierden, total que nunca me ha fascinado el mar, ¿Fridanina y el mar? busquemos una ciudad colonial, ay sí qué bonita, empacaré sandwiches para el camino, de pan integral para que todo funciono como relojito. Yiac.
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