Si ese alguien o algo siguen creando huecos en el plexo no podré parar de llorar, por la fe rota de mutaciones prontas y felices, de líneas tachadas en la lista de propósitos iniciados en la edad de comprender, cuando trataba de que ésto tuviese sentido. Sin poder despegarme de las tardes de sol perseguidor (mi eterno disparador de tristeza), con su luz ámbar que ilumina todo menos mi interior. No quiero tachar más, creo que es hora de rehacer mis verdades, o de dejarme llevar sin oposición, siendo espectadora sobre el tren que casi me dice que por una vez vea las imágenes que la ventana a mi lado me ofrece, sin preocuparme porque el destino que tomé era el equivocado.