Si ese alguien o algo siguen creando huecos en el plexo no podré parar de llorar, por la fe rota de mutaciones prontas y felices, de líneas tachadas en la lista de propósitos iniciados en la edad de comprender, cuando trataba de que ésto tuviese sentido. Sin poder despegarme de las tardes de sol perseguidor (mi eterno disparador de tristeza), con su luz ámbar que ilumina todo menos mi interior. No quiero tachar más, creo que es hora de rehacer mis verdades, o de dejarme llevar sin oposición, siendo espectadora sobre el tren que casi me dice que por una vez vea las imágenes que la ventana a mi lado me ofrece, sin preocuparme porque el destino que tomé era el equivocado.

Esa (ella) que puede ser...

Yo.

Visitante cansada de buscar espacios que nunca sentirá tan cómodos como los propios, huye de la recámara del huésped (que es ella) en donde el frío del refrigerador no tiene que envidiar.

Los domingos en la mañana cuando los aceptados por un dios de trámites que aún no puede cumplir, la dejan en su melancolía vacía para cruzar la línea que le es impedida cruzar (a ella), (ella) aprovecha la falta de modales y apego a la dieta sin observadores para atacar a su presa favorita: fiera de avellana y cacao con adrenalina carbohidratada que en alguna ocasión, en los excesos del combate, la lograrán asesinar.





Muerte por nutella
Daniela Edburg

Después de todo el cazador siempre (por inverosímil que parezca la situación) terminará por ser cazado.

1er. mandamiento inventado de la nada y sin fundamento el 24 de noviembre de 2005 media hora antes de salir de trabajar.

P.D. Harry Potter y el Cáliz de Fuego es la neta. He dicho (con mi carita de micho -papá dixit-). Plop.

Sintiendo las yemas de los dedos tan grandes que recuerdo los dibujos de ranas. Oliendo al pan tostándose y deseando un queso intenso, para embarrarlo en rebanadas y así, comiéndolo al sostener el snack calentar mis manos. Mientras los demonios y poseídos de sueños pasados se mezclan con los dientes caídos y molidos entre las muelas que presagian, dicen unos la muerte, dicen otros cambios. Son sólo deseos y recuerdos oníricos del mediodía. FIN.

Post-it

Tenía 14 años y el mundo se colapsaba mientra una voz italiana trataba de cantar en español, hoy es el reencuentro y una especie de nostalgia & taza de café con leche me dice que todo está bien. Le creo.

Rompí un cuadro con una caricatura que se parecía a mí, o a lo que yo quisiera ser, con ese pelo, esa cara y los accesorios que me gritan lo que quería ser: No crecer, eternos 8 años de dientes y ojos grandes, cuando la edad olvida la proporción aúrea, o la aplica del modo exacto para querer proteger.

Ayer ví bailar a una niña de un año, y reír y comer, leí que unas científicas inglesas descubrieron que las mujeres altas son menos maternales, debe ser, yo sólo supe ver alegría y nada más.

Un niño que quiero se escapó de su escuela a los 3 años, cruzó 2 calles sólo y nadie se responsabilizó de él, pronto lo veré y a pesar de que a los 20 minutos querré hipnotizarlo con la tv no aguantaré las ganas de apachurrarlo a abrazos.

Lo último en moda mortuoria es convertir las cenizas en diamante. Qué nice.

La medianoche del viernes fue casi un fracaso.

Porque los cementerios no me causan más miedo, sino tristeza, una infinita o sin exageraciones enorme tristeza. Me imagino cubierta de tierra o heche cenizas y puedo llorar. No tengo alma de universitaria y la próxima vez dormiré una siesta antes de aceptar invitaciones.

No tengo paz espiritual, ni luces al final de los túneles oscuros.

En las mañanas tomo una bebida dulce que imagino azúcar puro impregnando mi sangre, una forma de convertirme en fruta de cristal, con los ojos muertos pero eternos, a menos que a un caníbal hambriento se le antoje un pedazo de piel dulce.

El cabello largo, castaño claro y un poco ondulado es mi fascinación, algún día me compraré una peluca perfecta y me iré a vivir a otro país, en donde crean que ésa es mi condición natural.

Quisiera creer en la belleza de la nariz congelada y querer caminar 100 cuadras. Hoy nada fluye. Es domingo.

Ni siquiera en mis sueños canto afinada.

No hay nada más triste que un domingo (en la tarde) en silencio, y una moto con un sonido que se acerca, permanece y se va. Los motores son cantos de ballenas, solitarios son lastimeros para mi corazón. Recuerdan mi encierro y la forma en que me rehuso a vivir sin preocuparme por el fututo. Si salgo gasto dinero que por ahora no tengo y si me quedo comienzo a hacer cuentas que incluyen un abrigo nuevo, una cama y la elección entre dos lugares para mudarme.


Esta cosa de crecer no es justa, esta cosa de la independencia no me provoca celebración, fuegos artificiales ni cenas. Me divierte el latte caramel y los cines cuando hay silencio. Las distancias y el no saber si regresarme a casa o no me provoca pesadillas.

Algunas veces sueño que canto, en otras sueño a gente que he conocido en el pasado, gente sin relevancia importante. No sé por qué.

Extraño

Es despertar con los ojos hinchados de la madrugada muerta y el sol ardiente. La recámara de cortinas corridas en el gran ventanal. Es el cabello revuelto y el hambre de mediodía que acosa con sabor a sal y picante, ansiedad de bebidas frías y el saludo de mamá.

Poco frío

Es la primera helada de tu vida. Eres del sur. No aguantarás. Tus orejas congeladas se caerán a pedazos cuando acomodes el cabello detrás. Pobre costeña. No soy costeña, mi vida está grabada en una isla de calidez extraña.

Tejerás unos guantes con hilo de sal, limpian la cara y la hace brillar. Son la última moda.

Comprarás un suéter hecho con termo de chocolate & pequeños bombones. So sweet, como cuando Liv tyler finge un acento francés.

***

Encontraré un café pequeño donde vendan sus cucharillas de plata, y donde la luz naranja invite a poca gente, la cafetera, la mesera y yo.

Soportaré este invierno, como una hoja de menta en agua de té.

***

Huele a nieve de guaraná. Saben las mañanas a redbull, al mediodía los energetizantes mueren y el sueño de la madrugadadora improvisada ataca.

Comenzaré a verle propiedades al café. Sirve de acuarela marrón...¿ y qué más?