Una recámara a lo Van Gogh, vacía y llena de tristeza.

En el estampado de la cortina se refleja la fealdad de una vivencia que se ha repetido intento con intento. La vida como la cortina yace colgada y arrugada. Qué estupidez de comparación, analogía de risa.

Llueve y tres párrafos de una narración me parecen más allá de la belleza. Hace mucho se perdió el valor para no abandonar una opinión. Confianza agotada.

Los dedos y partes del cuerpo olvidadas sudan con el vapor tremendo del lugar, el desaliento anda vestido de color invisible, sólo se percibe con las olas de calor.

Diez meses atrás la vida en el norte y los inicios de temporada en la televisión eran nuevos y vaya... esperanzadores.

Ahora la vida en el sureste y las temporadas terminan.

Acá los acompañantes son extraños que caminan pasos atrás, por mí mejor, aunque eso recree mi isla dentro de la isla.

Fin de Tempurada dicen en la tan nombrada tv (única compañía en el día, favor de dispensar). Y el antojo de makis en el restaurante donde no supimos cómo tomar una sopa sin cuchara, crece.

Aquí, la lluvia que me gusta provoca miedo de huracán. Qué más da.

Dicen que Van Gogh nació a la hora que muere el sol. Yo también.