Ni siquiera en mis sueños canto afinada.

No hay nada más triste que un domingo (en la tarde) en silencio, y una moto con un sonido que se acerca, permanece y se va. Los motores son cantos de ballenas, solitarios son lastimeros para mi corazón. Recuerdan mi encierro y la forma en que me rehuso a vivir sin preocuparme por el fututo. Si salgo gasto dinero que por ahora no tengo y si me quedo comienzo a hacer cuentas que incluyen un abrigo nuevo, una cama y la elección entre dos lugares para mudarme.


Esta cosa de crecer no es justa, esta cosa de la independencia no me provoca celebración, fuegos artificiales ni cenas. Me divierte el latte caramel y los cines cuando hay silencio. Las distancias y el no saber si regresarme a casa o no me provoca pesadillas.

Algunas veces sueño que canto, en otras sueño a gente que he conocido en el pasado, gente sin relevancia importante. No sé por qué.

Extraño

Es despertar con los ojos hinchados de la madrugada muerta y el sol ardiente. La recámara de cortinas corridas en el gran ventanal. Es el cabello revuelto y el hambre de mediodía que acosa con sabor a sal y picante, ansiedad de bebidas frías y el saludo de mamá.

Poco frío

Es la primera helada de tu vida. Eres del sur. No aguantarás. Tus orejas congeladas se caerán a pedazos cuando acomodes el cabello detrás. Pobre costeña. No soy costeña, mi vida está grabada en una isla de calidez extraña.

Tejerás unos guantes con hilo de sal, limpian la cara y la hace brillar. Son la última moda.

Comprarás un suéter hecho con termo de chocolate & pequeños bombones. So sweet, como cuando Liv tyler finge un acento francés.

***

Encontraré un café pequeño donde vendan sus cucharillas de plata, y donde la luz naranja invite a poca gente, la cafetera, la mesera y yo.

Soportaré este invierno, como una hoja de menta en agua de té.

***

Huele a nieve de guaraná. Saben las mañanas a redbull, al mediodía los energetizantes mueren y el sueño de la madrugadadora improvisada ataca.

Comenzaré a verle propiedades al café. Sirve de acuarela marrón...¿ y qué más?

Puede leerse con música y toda la cosa.

Las dobles personalidades pasan de moda.El cine de terror es un eterno reciclaje de tramas, mi vida es un eterno reciclaje de emociones. La mía y la de todos, maldita normalidad. Mediocre no es una mala palabra. Aunque no diga lo mismo la mamá de mi prima exitosa.

Vivía al sur de la república del presidente de la república con el agua pública que se iba a acabar.Bienvenida a la sureña de "otro" país.

Ya no lloro a menos que sea por cosas que valen la pena, como la familia lejana, chica hogareña de juventud aparente.Cada noche un sollocito que no puedo evitar.

Odio decir soda y tratar de hablar inglés correctamente. Siempre he creído que tengo un defecto en el frenillo que me impediría pasar por American citizen (ni quiero, lo único que me interesa es la ropa barata de dólares de baja denominación). ¿He dicho que las tortillas de harina son para mí sólo un sustituto de las crepas dulces?.

Quiero alcanzar un medio, medio alto en la escala del éxito denominado por mí.

¿Han visto a un pato comer queso amarillo derretido? Yo se lo he dado, pobre pato, creo que murió de una indigestión (érase una vez un parque con una biblioteca donde trabaja un hombre elefante. Indigestión la mía por ver películas semi gore. Odio las películas así.


Out of nowhere, out of my blues
Let me sing you a waltz
About this lovely one night stand

(Fragmento de " A waltz for a night". Soundtrack Before Sunset. Julie Delpy)

Ésa soy yo, ponganme diálogo cursi tras diálogo cursi en un contexto cuasidiferente y posiblemente esté interesada. No siempre, tan sólo si es algo que me recuerde a mí. Sí, mi nombre es EFE y tengo ego.

Qué bonita es la noche de hoy.

Estoy por convertirme en una ciudadana cumplida que paga impuestos. Todavía no me mantengo y mi sintaxis apesta.

¿Éso qué?

Soy EFE. Y me encanta escribir sobre mí.

: D





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Dolores mendiga cantos
enfoca burbujas en la noche imposible
grita al ritmo de los grillos con acento de blues

Dolores rompe el papel viejo que llena su casa
y desgarra con las mismas uñas su corazón

Dolores descansa sus pies hundiéndolos en lodo
Ata con lazos rasposos un par de crisantemos
en su ritual enciende una vela de cera verde y derretida
que cubre con gotas ardientes sus párpados de insmonio

Viste con faldas eternas azul marino
Blusas sin almidón con mangas bajo el codo
En la madrugada peina su cabello mojado y bebe agua tan fría
que le provoca llorar escarcha

Dolores muere cada vez que el otoño marchita
Es casi inmortal